Người Vợ Không Đáng Giá

Bị chê bai vì mức lương sáu ngàn, ký xong đơn ly hôn tôi lập tức đổi đời

Chồng tôi lương tháng 150 ngàn tệ, còn tôi mở một tiệm bánh mì nhỏ, mỗi tháng kiếm được 6 ngàn.

Tối qua, khi anh ta đập tờ đơn ly hôn xuống bàn, tôi đang nhào phần bột để chuẩn bị cho ngày hôm sau.

“Tô Niệm, ký đi.”

Lục Chinh tựa người vào khung cửa, âu phục giày da, khuy măng sét phản chiếu ánh sáng.

Anh ta thậm chí còn chẳng buồn ngồi xuống.

Tôi lau sạch bột mì trên tay, cầm bản thỏa thuận lên lật xem.

Nhà thuộc về anh ta, xe thuộc về anh ta, tiền tiết kiệm chia đôi — trong thẻ của anh ta có hơn 4 triệu tệ, thẻ của tôi có 32 ngàn.

“Tôi ra đi tay trắng cũng được, tôi chỉ lấy đống thiết bị trong tiệm,” tôi nói.

Anh ta sững sờ mất một lúc, có lẽ không ngờ tôi lại dứt khoát đến vậy.

“Cô… không định tranh giành chút sao?”

“Tranh cái gì?”

Tôi lật đến trang cuối cùng ở phần chữ ký, cầm cây bút máy anh ta đặt sẵn bên cạnh, ký tên mình.

“Tô Niệm, tôi không cố ý, nhưng cô cũng biết đấy, khoảng cách giữa chúng ta ngày càng lớn rồi.”

Tôi không ngẩng đầu lên.

“Tôi lương năm gần 2 triệu tệ, cô một tháng kiếm được 6 ngàn. Đồng nghiệp của tôi tụ tập đưa người nhà theo, cô cứ thế mặc nguyên cái tạp dề chạy đến. Lần trước vợ sếp Châu hỏi cô làm nghề gì, cô bảo mở tiệm bánh mì…”

“Mở tiệm bánh mì thì làm sao?”

Anh ta hít một hơi thật sâu, rồi lại nuốt cục tức đó xuống.

“Thôi bỏ đi, nói mấy thứ này chẳng có ý nghĩa gì. Sáng mai đến Cục Dân chính, được không?”

“Được.”

Tôi tiếp tục nhào bột.

Anh ta đứng đó nhìn tôi một lát, rồi quay người bỏ đi.

Chín giờ sáng hôm sau, trước cửa Cục Dân chính.

Anh ta lái chiếc Porsche Cayenne màu đen đến. Tôi đạp một chiếc xe đạp công nghệ.

Lúc làm thủ tục, nhân viên hỏi một câu: “Hai bên xác nhận tự nguyện chứ?”

“Xác nhận.” Chúng tôi đồng thanh đáp.

Đổi từ sổ kết hôn màu đỏ sang sổ ly hôn màu xanh, trước sau chưa tới bốn mươi phút.

Bước ra khỏi cửa Cục Dân chính, nắng rất đẹp.

Lục Chinh rút điện thoại ra, ngay trước mặt tôi, mở WeChat —

Xóa kết bạn.

Mở danh bạ điện thoại —

Chặn số.

Một chuỗi thao tác sạch sẽ, gọn gàng.

Làm xong mấy việc đó, anh ta nhét điện thoại vào túi, liếc nhìn tôi một cái.

“Sau này đường ai nấy đi, đừng liên lạc nữa.”

Tôi gật đầu.

Anh ta lên xe, tiếng động cơ chiếc Porsche gầm lên trầm đục, chiếc xe lướt ra khỏi bãi đỗ, hòa vào dòng xe cộ.

Tôi đứng tại chỗ nhìn theo ba giây, rồi quay người đi về hướng ngược lại.

Tôi không về cái nơi đã không còn là nhà của tôi nữa.

Tôi đi đến tiệm.

Tiệm bánh tên là “Niệm Chi Vị”, nằm trong một con ngõ nhỏ không mấy nổi bật ở khu phố cổ, mặt tiền không lớn, vỏn vẹn mười lăm mét vuông.

Đẩy cửa bước vào, mẻ bánh mì gối được hẹn giờ từ tối qua vừa vặn ra lò, mùi thơm của lúa mạch tỏa khắp phòng.

Tôi thay tạp dề, bắt đầu nhào bột.

Điện thoại đổ chuông.

Là Giang Vãn gọi tới.

“Ký rồi à?”

“Ký rồi.”

“Anh ta đưa ra điều kiện gì?”

“Nhà và xe thuộc về anh ta, tiền tiết kiệm chia đôi.”

Đầu dây bên kia im lặng mất năm giây.

“Tô Niệm, não cậu bị bột mì làm hồ đồ rồi à? Những tài sản đứng tên cậu…”

“Không liên quan gì đến anh ta, mấy thứ đó vốn dĩ không nằm trong tài sản hôn nhân.”

“Vậy anh ta có biết…”

“Không biết.” Tôi kẹp điện thoại giữa tai và vai, rảnh tay tiếp tục nhào bột. “Sau này cũng không cần phải biết.”

“Được rồi. Vậy cậu định bao giờ thì…”

“Ngày mai.”

“Nhanh vậy sao?”

“Kéo dài ba năm rồi, không tính là nhanh nữa.”

Cúp máy, tôi lấy từ trong túi tạp dề ra một bức thư, đặt cạnh thớt nhào bột nhìn một lát.

Bức thư này tôi viết tối qua, vốn định để lại cho anh ta.

Sau khi suy nghĩ lại, tôi vẫn nhét nó vào cái ngăn kéo ở tủ giày nơi lối vào mà anh ta chẳng bao giờ mở ra.

Có thể ba tháng sau anh ta mới phát hiện, cũng có thể sẽ chẳng bao giờ nhìn thấy.

Sao cũng được.

Nội dung bức thư rất ngắn:

“Lục Chinh, tự do anh muốn tôi trả lại cho anh rồi. Có vài chuyện có lẽ anh cần phải biết: 800 ngàn tệ anh nợ khi khởi nghiệp thất bại năm 2019, là tôi trả. 400 ngàn tệ tiền viện phí của mẹ anh năm 2021, là tôi xuất tiền. Khoản ‘tiền thưởng công ty’ anh nhận được vào cuối mỗi năm, thực chất là tôi chuyển vào tài khoản sếp của anh, nhờ anh ta lấy danh nghĩa tiền thưởng để phát cho anh. Ngoài ra, người sáng lập chuỗi 1.200 cửa hàng nhượng quyền toàn quốc của ‘Niệm Chi Vị’, là tôi. Báo cáo định giá thương hiệu năm ngoái chắc anh có thể tra được trên mạng. Chúc bình an. Tô Niệm.”

Bức thư này, chắc anh ta sẽ tìm thấy vào một buổi chiều rảnh rỗi lục lọi đồ cũ nào đó.

Đến lúc đó anh ta sẽ có biểu cảm gì, tôi không quan tâm nữa.

Lúc này tôi chỉ quan tâm khối bột trước mặt, lên men đã đủ độ chưa.

Khi Lục Chinh đỗ xe vào tầng hầm nhà hàng nơi anh ta hẹn với Tiền Vi, tâm trạng anh ta rất tốt.

Nói chính xác hơn là trút được một gánh nặng.

Ba năm rồi, cuối cùng anh ta cũng thoát khỏi người phụ nữ hoàn toàn không cùng đẳng cấp với mình.

Điện thoại rung, Tiền Vi nhắn tin: “Đến chưa? Em ở tầng hai cạnh cửa sổ.”

Anh ta trả lời “Lên ngay”, rồi đẩy cửa xuống xe.

Tiền Vi là Giám đốc đầu tư của công ty anh ta, thạc sĩ du học về nước, lương năm 800 ngàn tệ, nhan sắc tinh tế, ăn mặc sang trọng.

Họ đã ở bên nhau được hai tháng.

Nói đúng ra, một nửa dũng khí để anh ta đòi ly hôn là đến từ Tiền Vi.

“Xong xuôi rồi à?” Tiền Vi đặt ly rượu vang xuống, nhướng mày.

“Xong rồi.”

“Cô ta không làm ầm ĩ chứ?”

“Không có.” Lục Chinh ngồi xuống, giọng mang chút bất ngờ. “Suôn sẻ hơn anh nghĩ nhiều, cô ấy chẳng tranh giành cái gì cả.”

Tiền Vi cười khẩy một cái: “Đúng như dự đoán. Cô ta thì có thể tranh giành được gì? Một kẻ mở tiệm bánh mì, một tháng kiếm được mấy ngàn bạc… Lục Chinh, anh đáng lẽ nên đưa ra quyết định này từ lâu rồi.”

“Đúng vậy.”

Anh ta cầm thực đơn lên, lật hai trang, bỗng khựng lại một chút.

“Sao thế?” Tiền Vi hỏi.

“Không có gì… chỉ là lúc cô ấy rời đi rất bình thản, không rơi một giọt nước mắt nào.”

“Vậy chẳng phải tốt sao? Đỡ lằng nhằng.”

“Ừm.”

Phục vụ bước tới gọi món, chủ đề này cứ thế bị lật qua.

Ăn xong bữa tối trở về nhà, Lục Chinh thay dép đi trong nhà bước vào phòng khách.

Ngôi nhà vẫn như cũ, nhưng đồ đạc của Tô Niệm đã không còn.

Một nửa tủ quần áo của cô đã bị dọn sạch, trên bồn rửa mặt chỉ còn lại bàn chải của một mình anh ta, đôi giày vải lúc nào cũng dính bột mì của cô trong tủ giày cũng biến mất.

Sạch sẽ giống như cô chưa từng sống ở đây.

Anh ta đứng sững giữa phòng khách nửa phút.

Sau đó bật TV, chuyển sang kênh tài chính, tựa lưng vào sofa lướt điện thoại.

Mọi thứ vẫn như thường lệ.

Chỉ là yên tĩnh hơn một chút.

Anh ta tự nhủ, đây chính là sự yên tĩnh mà anh ta mong muốn.

Ngày hôm sau.

Lục Chinh đi làm như bình thường.

Vừa bước vào cửa công ty, trợ lý Tiểu Vương vội vã tiến lại, sắc mặt hơi kỳ lạ.

“Lục tổng, sáng nay có một khách hàng gọi điện tới, nói muốn chấm dứt hợp tác với chúng ta.”

“Khách hàng nào?”

“Niệm Chi Vị.”

Bước chân của Lục Chinh khựng lại.

Thương hiệu “Niệm Chi Vị” đương nhiên anh ta biết. Chuỗi thương hiệu bánh ngọt toàn quốc, ba năm gần đây mở rộng cực kỳ nhanh chóng, năm ngoái vừa hoàn tất gọi vốn vòng B, được định giá 800 triệu tệ.

Cuối năm ngoái công ty anh ta khó khăn lắm mới giành được một hợp đồng quản lý đầu tư tài chính của Niệm Chi Vị, trị giá 30 triệu tệ.

“Lý do là gì?”

“Bên kia không nói, chỉ bảo là quyết định của người sáng lập, yêu cầu thực thi ngay lập tức.”

Lục Chinh nhíu mày: “Người sáng lập của Niệm Chi Vị là ai ấy nhỉ? Hình như lúc nào cũng rất kín tiếng, chưa bao giờ lộ diện ra bên ngoài.”

“Đúng vậy ạ, trong giới đều đồn người này vô cùng bí ẩn, đến cái tên cũng chưa từng công khai, đối ngoại chỉ dùng một chữ viết tắt tiếng Anh — S.N.”

S.N.

Lục Chinh không nghĩ nhiều, xua tay: “Cậu liên lạc lại với người phụ trách bên đó đi, hỏi rõ lý do, món hời này không thể để mất được.”

“Vâng.”

Anh ta bước vào văn phòng, tạm gác chuyện này sang một bên.

Anh ta không hề biết rằng, S.N. chính là viết tắt của Su Nian.

Chính là người phụ nữ mà ngày hôm qua anh ta đã chặn số xóa tên khỏi danh bạ.

Cuối tuần, mẹ của Lục Chinh là bà Lâm Tú Lan gọi điện tới.

“Chinh à, con ly hôn rồi sao?”

Tin tức truyền đi nhanh thật.

“Mẹ, vốn dĩ tuần này con định về nhà nói với mẹ…”

“Con điên rồi sao?” Giọng bà Lâm Tú Lan sắc nhọn vang lên. “Tô Niệm có điểm nào có lỗi với con? Con…”

“Mẹ, mẹ đừng kích động.” Lục Chinh ngả người ra lưng ghế. “Con và cô ấy không hợp nhau, chuyện sớm muộn thôi.”

“Không hợp? Con bé đã hầu hạ mẹ suốt ba năm nay! Cái đợt mẹ nằm viện, túc trực bên giường bệnh hai mươi bốn giờ là con bé chứ không phải con!”

“Những chuyện đó con đều biết, nhưng mẹ cũng phải hiểu, hai người sống với nhau không chỉ có mỗi chuyện chăm sóc người già…”

“Vậy con nói thử xem, con chê con bé ở điểm gì?”

“Mẹ, cô ấy một tháng kiếm được 6 ngàn tệ. Con đưa cô ấy ra ngoài, người ta hỏi cô ấy làm nghề gì, cô ấy bảo mở tiệm bánh mì. Con trai mẹ có thân phận gì trong giới tài chính này, cô ấy…”

“Con ngậm miệng lại cho mẹ!”

Giọng bà Lâm Tú Lan như nổ tung trong ống nghe.

“Con quên mất năm 2019 con đền 800 ngàn tệ, là ai giúp con trả rồi sao? Con tưởng là chút tiền còm cõi ba con để lại à? Mẹ nói cho con biết, số tiền đó là ba con…”

Bà bỗng khựng lại, giống như nhận ra mình suýt nữa lỡ lời.

“Là của ba làm sao cơ?”

“… Không có gì. Tóm lại con nhớ cho kỹ, con có lỗi với Tô Niệm.”

Cuộc gọi bị ngắt.

Lục Chinh ngồi đó, cảm thấy có chỗ nào không đúng.

Khoản 800 ngàn tệ năm 2019 đó, anh ta vẫn luôn tưởng là lấy tiền tiết kiệm ba để lại sau khi qua đời đắp vào.

Giọng điệu ngập ngừng vừa rồi của mẹ, là sao chứ?

Anh ta lắc đầu, không suy nghĩ sâu thêm.

Chuyện của người phụ nữ bán bánh mì đó, đã không còn liên quan gì đến anh ta nữa rồi.

Tiền Vi dọn đến ở.

Sau khi Lục Chinh xóa bỏ hoàn toàn dấu vết của Tô Niệm, Tiền Vi xách hai vali hành lý chuyển vào.

Cô ta sắp xếp lại phòng khách một lượt, thay rèm cửa, thay bọc sofa, thay bộ đồ ăn.

“Cái bếp này ai thiết kế vậy? Luồng di chuyển tệ quá.” Cô ta mở một cánh tủ, bên trong vẫn còn giữ lại vài hũ mứt hoa quả tự làm của Tô Niệm. “Mấy thứ này là gì đây? Vứt đi nhé.”

“Vứt đi.” Lục Chinh nói.

Tiền Vi cầm một hũ mứt việt quất lên, lật ra sau nhìn dòng chữ trên nhãn dán.

Nhãn dán được viết bằng tay, nét chữ thanh tú — “Mứt việt quất 15.3.2024 Sử dụng trong ba tháng Cho Lục Chinh”.

Tiền Vi ném nó vào thùng rác, phát ra một tiếng bình bịch đục ngầu.

“À đúng rồi, cái vụ khách hàng Niệm Chi Vị của anh sao rồi? Đã kéo lại được chưa?” Tiền Vi vừa lau bàn vừa hỏi.

“Chưa. Thái độ bên đó rất cứng rắn, toàn bộ 30 triệu đã rút hết.”

“Lý do là gì?”

“Không nói rõ. Bên đó chỉ đẩy lý do là quyết định cá nhân của người sáng lập, không giải thích.”

Tiền Vi nhíu mày: “Cái kiểu thao tác này quá tùy hứng rồi. Nhưng mà một kẻ làm bánh mì thì tầm nhìn có thể lớn đến đâu chứ.”

Lục Chinh không nói gì.

Cụm từ “kẻ làm bánh mì” đâm chọc anh ta một cái, anh ta không nói rõ được là tại sao.

Đêm đó anh ta mất ngủ.

Nằm trên giường, Tiền Vi bên cạnh đã ngủ say, hơi thở đều đặn.

Anh ta nhìn chằm chằm lên trần nhà, nhớ lại dáng vẻ của Tô Niệm nằm trên chiếc giường này suốt ba năm qua.

Cô luôn dậy rất sớm — bốn giờ sáng.

Tiệm bánh sáu giờ mở cửa, năm giờ cô đã phải có mặt ở tiệm để chuẩn bị.

Ba năm nay ngày nào cũng vậy, chưa từng gián đoạn.

Anh ta chưa từng một lần vì cô mà thức giấc vào lúc bốn giờ sáng.

Anh ta lật người, tự nhủ đừng nghĩ nữa.

Công ty xảy ra chuyện.

Trong cuộc họp buổi sáng thứ Hai, sếp Châu – một đối tác cấp cao của công ty – mặt xanh mét thông báo: “Mọi người, phản ứng dây chuyền từ việc Niệm Chi Vị rút vốn đã tới rồi. Thương hiệu liên kết của họ là ‘Lúa Và Lúa Mì’ cùng với ‘Lên Men Thời Gian’ cũng đã yêu cầu chấm dứt hợp tác. Cộng lại tất cả, tổng cộng là 80 triệu tệ.”

Cả phòng họp chìm trong im lặng.

80 triệu tệ.

Đối với một quỹ đầu tư quy mô vừa như họ, đây không phải là con số nhỏ.

“Quan trọng nhất là,” sếp Châu liếc nhìn Lục Chinh, “Trong giới bây giờ đều đang đồn rằng, người sáng lập của Niệm Chi Vị đích thân ra lệnh, chỉ đích danh là không hợp tác với chúng ta nữa. Lục Chinh, rốt cuộc cậu đã đắc tội với ai vậy? Ba thương hiệu này đều là khách hàng đứng tên cậu.”

“Tôi không hề đắc tội với bất kỳ ai.” Lục Chinh đứng dậy. “Người sáng lập của Niệm Chi Vị tôi thậm chí còn chưa từng gặp mặt.”

“Vậy tại sao người ta lại chỉ đích danh cậu?”

Lục Chinh không trả lời được.

Sau khi tan họp, Tiền Vi kéo anh ta lại ở hành lang.

“Anh thực sự chưa từng đắc tội với người của Niệm Chi Vị sao?”

“Chưa từng, anh thề.”

Tiền Vi nhìn chằm chằm anh ta hai giây: “Vậy thì lạ thật. Đúng rồi, vợ cũ của anh, cái tiệm bánh của cô ta có phải cũng tên là Niệm Chi Vị không?”

Lục Chinh sững người.

“Cái tiệm của cô ấy đúng là tên Niệm Chi Vị. Nhưng nó chỉ là một cái tiệm nhỏ trong ngõ, mười mấy mét vuông, hoàn toàn không phải là cùng một thứ với cái chuỗi thương hiệu kia.”

“Anh chắc chứ?”

“Đương nhiên là chắc chắn. Một người một tháng chỉ kiếm được 6 ngàn tệ như cô ấy, làm sao có thể…”

Anh ta nói đến đây, bỗng nhiên không nói tiếp được nữa.

Trong đầu có thứ gì đó lóe lên.

Niệm Chi Vị.

S.N.

Su Nian.

Không thể nào.

Anh ta lấy điện thoại ra tìm kiếm “Người sáng lập Niệm Chi Vị”.

Kết quả hiện ra trăm bài như một — thân phận người sáng lập được bảo mật, chưa bao giờ lộ diện ra bên ngoài, chỉ biết đó là một người phụ nữ, tên viết tắt tiếng Anh là S.N., khởi nghiệp từ hai bàn tay trắng, bắt đầu từ một tiệm bánh mì ven đường vỏn vẹn mười lăm mét vuông, dùng năm năm để phát triển thành chuỗi 1.200 cửa hàng trên toàn quốc.

Mười lăm mét vuông.

Tiệm bánh ven đường.

Năm năm.

Ngón tay Lục Chinh bắt đầu run rẩy.

Anh ta bấm vào trang web chính thức của Niệm Chi Vị, ở trang “Câu chuyện thương hiệu”, anh ta nhìn thấy một bức ảnh — mặt tiền một tiệm bánh nhỏ cũ kỹ, trên bảng hiệu có ba chữ viết tay “Niệm Chi Vị”.

Cái bảng hiệu đó.

Con ngõ đó.

Cái đầu ngõ mà anh ta đã vô số lần đón Tô Niệm.

Là cùng một nơi.

Chiếc điện thoại trượt khỏi tay anh ta, đập xuống gạch lát nền, màn hình nứt một đường.

Tiền Vi bên cạnh nói một câu gì đó, anh ta hoàn toàn không nghe thấy.

Trong đầu anh ta chỉ có một câu nói cứ vang vọng mãi:

Tô Niệm một tháng không phải chỉ kiếm được 6 ngàn tệ sao?

Anh ta như phát điên đi lục lọi những đồ đạc trước đây của Tô Niệm.

Nhà cửa đã bị Tiền Vi dọn dẹp sạch bách.

Anh ta lao ra lối vào cửa, kéo mạnh cái ngăn kéo mà anh ta chưa bao giờ mở ra.

Bên trong chỉ có một thứ duy nhất.

Một phong bì màu trắng.

Trên đó viết hai chữ — “Lục Chinh”.

Anh ta xé toạc phong bì, rút tờ giấy viết thư ra.

Chỉ có vài dòng chữ.

Anh ta đọc cẩn thận từng chữ một.

“800 ngàn tệ anh nợ khi khởi nghiệp thất bại năm 2019, là tôi trả.”

“400 ngàn tệ tiền viện phí của mẹ anh năm 2021, là tôi xuất tiền.”

“Khoản ‘tiền thưởng công ty’ anh nhận được vào cuối mỗi năm, thực chất là tôi chuyển vào tài khoản sếp của anh, nhờ anh ta lấy danh nghĩa tiền thưởng để phát cho anh.”

“Ngoài ra, người sáng lập chuỗi 1.200 cửa hàng nhượng quyền toàn quốc của ‘Niệm Chi Vị’, là tôi.”

“Báo cáo định giá thương hiệu năm ngoái chắc anh có thể tra được trên mạng.”

“Chúc bình an. Tô Niệm.”

Tờ giấy trượt khỏi đầu ngón tay anh ta, bay xuống đất.

Anh ta đứng ở lối ra vào, giống như bị ai đó rút cạn toàn bộ xương cốt từ phía sau.

800 triệu tệ.

Người “phụ nữ bán bánh mì” mà anh ta đã chê bai suốt ba năm trời, giá trị con người lên đến 800 triệu tệ.

Cái số điện thoại mà anh ta đã chặn và xóa đi đó, là người mà cả đời này anh ta chưa chắc đã với tới được.

Và người đó, ở một nơi anh ta không hề hay biết, đã thay anh ta trả nợ, phụng dưỡng mẹ anh ta, thậm chí dùng chính tiền của mình, giả vờ làm tiền thưởng cuối năm cho anh ta.

Ba năm.

Anh ta bỗng cúi gập người, hai tay chống lên đầu gối, dạ dày cuộn lên từng đợt.

“Lục Chinh? Anh sao thế?” Tiền Vi từ phòng ngủ bước ra.

Anh ta không trả lời.

Anh ta cầm điện thoại lên định gọi, rồi chợt nhớ ra…

Anh ta đã chặn Tô Niệm rồi.

Anh ta bỏ chặn, gọi lại.

“Số máy quý khách vừa gọi đã bị khóa.”

Anh ta gọi lại lần nữa.

Vẫn là âm thanh thông báo đó.

Anh ta mở WeChat, tìm kiếm số điện thoại của Tô Niệm.

Không có kết quả.

Cô đã đổi số.

Cô đã hoàn toàn biến mất rồi.

Lục Chinh dựa vào tường, từ từ trượt ngồi xuống đất.

Tiền Vi bước tới, cúi đầu nhìn thấy bức thư rơi trên sàn.

Cô ta nhặt lên xem một cái, biểu cảm trên mặt từ bối rối chuyển sang chấn động.

“Cái… cái này là thật sao?”

Lục Chinh không nói lời nào.

“Không thể nào chứ? Cái bộ dạng đó của cô ta — tạp dề, giày vải, bột mì — làm sao cô ta có thể…”

“Đủ rồi.” Giọng Lục Chinh khản đặc.

Anh ta nhắm mắt lại.

Ba năm hôn nhân, anh ta luôn cho rằng mình là người ban phát.

Hóa ra anh ta mới là kẻ được nuôi dưỡng.

Và chính tay anh ta đã đẩy con người đó ra khỏi cửa.