Thiên Kim Giang Nam Trở Về

Tôi là một cô gái lớn lên ở miền Nam Giang Tô, đúng chuẩn con một vùng Giang–Chiết–Thượng Hải.

Từ nhỏ, tôi được bố mẹ nuôi dùng tiền bạc và những lời dịu dàng kiểu Giang Nam để nuôi lớn. Thành quả là tôi vừa ngọt miệng, vừa cứng lòng, làm gì cũng đặt tiêu chí “rõ ràng, gọn gàng, không dây dưa” lên đầu.

Ngày đầu tiên tôi trở về nhà hào môn, thiên kim giả đã biến phòng của tôi thành phòng chứa đồ, còn tỏ vẻ đáng thương:

“Chị ơi, nếu chị không thích, em có thể chuyển lên gác mái.”

Tôi dùng khăn lụa che mũi, quay sang hỏi quản gia:

“Căn biệt thự này giá thị trường bao nhiêu?”

Quản gia sững ra:

“Khoảng hai trăm triệu tệ.”

Tôi gật đầu, lập tức nhắn cho bố nuôi:

“Bố ơi, điều kiện ở đây hơi thô sơ. Bố mua giúp con căn bên cạnh nhé.”

Nửa tiếng sau, chủ nhà bên cạnh, luật sư và môi giới cùng bước vào cửa.

Bố mẹ ruột xanh mặt:

“Con làm gì vậy? Vừa về nhà đã muốn tách ra ở riêng à?”

Tôi cười tươi:

“Không ở riêng, chẳng lẽ chen chúc với mọi người trong cùng một căn nhà để tự hành hạ tinh thần nhau sao?”

Anh trai giận dữ mắng:

“Em có còn chút tình thân nào không?”

Tôi đặt thẻ ra vào lên bàn:

“Có chứ. Nhưng em dị ứng với tình thân. Gia đình thiên vị muốn gặp em thì phải đặt lịch trước.”

Thiên kim giả khóc lóc nói tôi ham tiền.

Tôi gật đầu:

“Đúng rồi. Gia giáo của con một vùng Giang–Chiết–Thượng Hải chúng tôi là yêu bản thân, yêu money, bớt yêu những người vô dụng.”

Chương 1

Tôi tên là Cố Minh Y, lớn lên ở Tô Châu.

Trong giới, tôi nổi tiếng là phiên bản cao cấp của con gái một vùng Giang–Chiết–Thượng Hải.

Tôi không phải kiểu con nuôi đáng thương được nhặt về rồi từ nhỏ phải nhìn sắc mặt người khác mà sống.

Ngược lại, bố mẹ nuôi chiều tôi rất có nguyên tắc. Phương châm nhà tôi là: nuôi giàu cả thân lẫn tâm, tuyệt đối không để con chịu ấm ức.

Năm tôi năm tuổi, ở mẫu giáo có một cậu bé giật mất chiếc nơ bướm của tôi. Tôi không khóc. Về nhà, tôi viết ba trang thư khiếu nại. Ngày hôm sau, mẹ cậu bé mang một chiếc nơ mới đến xin lỗi tôi.

Năm tôi tám tuổi, bà cụ hàng xóm nói tôi là đứa trẻ không ai cần.

Mẹ nuôi xách một hộp bánh trung thu nhân cua sang nhà bà ấy, cười dịu dàng:

“Cô ơi, miệng không sạch cũng không sao. Thư luật sư sẽ dạy cô cách nói chuyện.”

Năm tôi mười tuổi, bố nuôi đưa tôi đi thu tiền thuê nhà và dạy tôi quy tắc đầu tiên trong đời:

“Con gái à, tiền có thể từ từ kiếm, nhưng ấm ức thì không được để qua đêm.”

Vì vậy từ nhỏ tôi đã hiểu một chuyện.

Có thể nói lý thì nói lý. Không nói lý được thì nói hợp đồng. Vẫn không được nữa thì tìm luật sư.

Tóm lại, không tự làm khổ mình.

Năm hai mươi tuổi, nhà họ Văn tìm đến, nói rằng tôi mới là con gái ruột bị bế nhầm của họ năm xưa.

Quản gia ngồi trong sân nhỏ nhà tôi. Trước mặt ông ấy là chén Bích Loa Xuân mẹ nuôi vừa pha, giọng điệu rất cung kính:

“Cô Cố, ông Văn và bà Văn hy vọng cô có thể sớm về nhà.”

Bố nuôi tôi đang tưới hoa cẩm tú cầu trong sân. Nghe câu này, bình tưới lệch một cái, suýt nữa tưới vào dép của mình.

Mẹ nuôi đặt chén trà xuống, nụ cười nhạt đi:

“Về nhà? Nhà con bé ở đây.”

Quản gia lúng túng cúi đầu:

“Ý tôi là về bên cạnh bố mẹ ruột.”

Tôi ngồi trên ghế mây, bóc một quả tỳ bà, chậm rãi hỏi:

“Đồ ăn nhà họ ngon không?”

Quản gia sững người.

Tôi nghiêm túc bổ sung:

“Không ngon thì tôi không đi. Con gái Giang–Chiết–Thượng Hải kén ăn lắm, không chịu thiệt dù chỉ một chút đâu.”

Bố nuôi thở dài, nhét một tấm thẻ đen vào túi tôi, rồi lại nhét thêm mấy tập tài liệu.

“Đây là bản sao giấy chứng nhận bất động sản. Đây là giấy chứng nhận quyền thụ hưởng quỹ tín thác của con. Đây là số điện thoại cố vấn pháp lý nhà mình.”

“Sang đó, ai làm con khó chịu thì gọi điện. Bố không sợ phiền.”

Mẹ nuôi chỉnh lại tà váy cho tôi, giọng nhẹ hơn bình thường rất nhiều:

“Con gái, nếu nhà người ta không đủ ấm áp thì về sớm. Con của nhà họ Cố không cần cầu xin ai yêu mình.”

Mũi tôi cay cay, nhưng vẫn cười:

“Yên tâm. Con chỉ sang xem chất lượng tình thân của họ thế nào thôi.”

“Nếu làm việc không rõ ràng, không đạt yêu cầu, con trả hàng ngay tại chỗ.”

Xe rời khỏi con ngõ cũ ở Tô Châu. Mẹ nuôi đứng trước cửa vẫy tay với tôi.

Hôm ấy trời rất đẹp. Tường trắng, ngói đen, trên dòng kênh có con thuyền nhỏ chậm rãi trôi qua.

Tôi nghĩ, dù nhà họ Văn có núi vàng núi bạc, họ cũng không mua nổi sự tự tin mà tôi đã tích lũy trong hai mươi năm qua.

Hai tiếng sau, xe dừng trước cổng biệt thự nhà họ Văn.

Quản gia mở cửa xe cho tôi.

Tôi nhìn đài phun nước kiểu châu Âu và những cây cột La Mã vàng chóe trước mắt, im lặng ba giây.

“Thợ trang trí nhà mọi người có thù với cung điện Versailles à?”

Khóe miệng quản gia giật nhẹ.

Tôi xách túi bước vào. Còn chưa vào phòng khách đã nghe thấy một tiếng khóc nhỏ nhẹ, mềm yếu.

“Bố, mẹ, sau khi chị về rồi, có phải con nên đi không?”

Tôi khựng lại.

Ồ, mùi trà xanh bắt đầu bốc lên rồi. Nhưng tay nghề hơi non, không trong trẻo bằng Bích Loa Xuân của Tô Châu chúng tôi.

Trong phòng khách có bốn người.

Bố mẹ ruột, anh trai ruột của tôi, và cô thiên kim giả được nhà họ Văn nuôi suốt hai mươi năm: Văn Chi.

Văn Chi mặc một chiếc váy trắng, khóc như vừa tan ca khỏi phim trường ngôn tình.

Vừa thấy tôi, cô ta lập tức đứng dậy, mắt đỏ hoe gọi:

“Chị.”

Tôi gật đầu:

“Chào em.”

Cô ta sững ra một chút, có vẻ không ngờ tôi lại bình tĩnh như vậy.

Mẹ Văn nắm tay Văn Chi, ánh mắt phức tạp nhìn tôi:

“Minh Y, con về là tốt rồi. Nhưng có vài lời mẹ phải nói rõ trước. Chi Chi tuy không phải con ruột của chúng ta, nhưng cũng là đứa con gái chúng ta yêu thương suốt hai mươi năm.”

Tôi cười:

“Con hiểu.”

Mẹ Văn thở phào.

Bố Văn cũng lên tiếng:

“Vì vậy con đừng vừa về đã nghĩ đến chuyện tranh vị trí gì đó. Nhà họ Văn sẽ không bạc đãi con, nhưng con cũng không được bắt nạt Chi Chi.”

Tôi tiếp tục gật đầu:

“Con hiểu.”

Văn Tự Bạch cau mày nhìn tôi, giọng hơi lạnh:

“Tốt nhất là em thật sự hiểu. Sức khỏe Chi Chi không tốt, không chịu được kích động.”

Văn Chi cúi đầu, nhỏ giọng nói:

“Anh, anh đừng nói chị như vậy. Chị vừa về, trong lòng khó chịu cũng là chuyện bình thường.”

“Nếu chị muốn phòng của em, em có thể chuyển lên gác mái.”

Cuối cùng tôi cũng ngẩng đầu nhìn cô ta.

“Em ở phòng nào?”

Mắt Văn Chi hơi sáng lên, giống như cuối cùng cũng đợi được câu thoại mình muốn:

“Phòng hướng Nam ở tầng hai. Vốn dĩ đó nên là phòng của chị.”

Mẹ Văn lập tức đau lòng siết chặt tay cô ta:

“Không được nói linh tinh. Đó là phòng của con.”

Văn Tự Bạch cũng lạnh giọng:

“Cố Minh Y, em đừng vừa về đã cướp đồ của Chi Chi.”

Tôi chớp mắt.