Ván Cờ Của Mẹ

Lục Viễn Châu ôm một người phụ nữ sang trọng, quý phái tên là Tống Minh Châu. Da bà ta trắng phát sáng, tai đeo đôi khuyên ngọc lục bảo, nụ cười chuẩn mực như được cắt ra từ tạp chí.

Bên cạnh là một người đàn ông trẻ, cao gầy, ánh mắt ngạo mạn, cằm hơi hếch, nụ cười toát lên vẻ ưu tú tự nhiên.

Lục Cảnh Thâm, 26 tuổi, Phó Tổng giám đốc Tập đoàn Lục Thị. Thạc sĩ Quản trị kinh doanh (MBA) Đại học Columbia.

26 tuổi, Phó Tổng giám đốc. Bằng cấp danh giá. Xe sang nhà rộng.

Tôi 18 tuổi, làm thêm ở quán trà sữa, lương giờ 15 tệ.

Tôi tìm kiếm chiếc đồng hồ Patek Philippe Nautilus anh ta đeo. Giá thị trường 1,9 triệu tệ.

1,9 triệu tệ.

Mẹ tôi cả đời chưa từng đeo một sợi dây chuyền vàng.

Tôi tắt điện thoại, rút tấm danh thiếp ra.

Trương Duy Viễn. Văn phòng Luật sư Duy Viễn. Tầng 38 tòa nhà Tài chính.

“Mẹ,” tôi thì thầm trong bóng tối, “mẹ rốt cuộc đang chơi ván cờ gì vậy?”

Sáng hôm sau, tôi mặc chiếc áo sơ mi trắng tốt nhất mà mẹ mua cho tôi – một chiếc áo mua giảm giá ở trung tâm thương mại với giá 89 tệ.

Trước khi ra khỏi cửa, Tô Kiến Quốc gọi tôi lại:

“Niệm Niệm.”

“Vâng.”

“Trước khi đi, mẹ con có nói với cha một câu.”

Tôi dừng bước.

“Bà nói: ‘Kiến Quốc, nếu Niệm Niệm đi tìm người đó, ông đừng cản. Nhưng hãy nói với con một câu: Đừng cầu xin ông ta, đừng quỳ lụy, đừng để ông ta coi thường’.”

Mũi tôi cay cay. Tôi không ngoảnh lại, chỉ đáp: “Con biết rồi.”

3

Ngồi xe buýt một tiếng rưỡi, băng qua nửa thành phố.

Trụ sở Tập đoàn Lục Thị sừng sững ở cuối phố Tài chính. 46 tầng, toàn bộ là vách kính. Ánh nắng chiếu vào như một lưỡi dao vàng đâm xuyên bầu trời.

Cửa xoay sạch bong không một hạt bụi. Sảnh chính lát đá cẩm thạch, đôi giày vải cũ của tôi bước lên phát ra những tiếng “kít kít” chói tai.

Cô nhân viên lễ tân nhìn tôi từ đầu đến chân. Ánh mắt đó tôi sẽ không bao giờ quên. Như thể đang nhìn một con sâu vừa bò vào nhà.

“Chào cô, cô có hẹn trước không?”

“Tôi tìm Lục Viễn Châu.”

Khóe môi cô ta nhếch lên. Không phải mỉm cười, mà là kiểu cười “lại thêm một kẻ nữa”.

“Lục tổng không tiếp khách không hẹn trước. Xin hỏi cô từ đơn vị nào đến?”

“Tôi là con gái ông ấy.”

Nụ cười của cô ta đông cứng trong một giây. Sau đó, cô ta nhấn bộ đàm:

“Bảo vệ, ở sảnh có một cô gái tự xưng là con gái Lục tổng, phiền các anh xử lý.”

Hai tên bảo vệ kẹp hai cánh tay tôi, nhấc bổng tôi lên như xách một con gà, lôi ra ngoài.

“Tôi thật sự là con gái ông ấy! Bảo ông ấy ra nhìn mặt tôi đi!”

“Tháng nào chẳng có vài đứa đến nhận thân.” Một tên bảo vệ đảo mắt, “Lần trước còn có đứa nói mình là em gái sinh đôi thất lạc của Lục tổng kia kìa.”

“Cô bé, về nhà đi. Nơi này không phải chỗ cô có thể đến.”

Tôi bị đẩy ra khỏi cửa xoay. Chân bị vấp, đầu gối đập mạnh xuống bậc thềm đá cẩm thạch. Da rách, những giọt máu rỉ ra.

Nhưng thứ đau hơn cả vết thương ở gối chính là lồng ngực tôi.

Đúng lúc đó, một chiếc Porsche Cayenne đen mờ dừng trước cửa. Cửa xe bật mở, một đôi giày da bước xuống thảm đỏ.

Lục Cảnh Thâm.

Ngoài đời anh ta cao hơn, gầy hơn và ánh mắt lạnh lùng hơn trong ảnh. Theo sau là ba người: thư ký, trợ lý, tài xế. Sự phô trương chẳng kém gì minh tinh đi thảm đỏ.

Anh ta liếc nhìn tôi, rồi quay sang hỏi bảo vệ: “Có chuyện gì vậy?”

“Thưa Lục phó tổng, một cô gái gây rối, nói là con gái Lục tổng, chúng tôi đã xử lý xong.”

Lục Cảnh Thâm rủ mắt, đánh giá tôi đang quỳ trên bậc thềm. Khóe môi anh ta nhếch lên một nụ cười chế nhạo.

“Lại đến nhận thân à?”

Anh ta mở ví, rút ra mấy tờ tiền, cúi người đặt xuống mặt đất trước mặt tôi.

“Năm trăm tệ. Cầm lấy, rồi đừng quay lại đây nữa.”

Anh ta đứng thẳng dậy, chỉnh lại măng sét áo, nói với thư ký: “Bảo lễ tân ghi lại khuôn mặt này. Lần sau còn đến thì báo cảnh sát ngay.”

Tiếng giày da “lộc cộc” bước đi trên đá cẩm thạch. Anh ta không hề quay đầu lại.

Tôi quỳ tại chỗ. Gió thổi qua, một tờ một trăm tệ bay hờ hững trên mu bàn tay tôi.

Tôi nhìn tờ tiền đó rất lâu. Rồi tôi đứng dậy.

Máu từ đầu gối chảy dài xuống bắp chân. Một giọt, hai giọt, rơi trên đôi giày vải trắng.

Tôi không chạy trốn. Tôi từng bước một đi ra ngoài, lưng thẳng tắp.

Tôi vào nhà vệ sinh công cộng gần đó rửa vết thương, dán hai miếng băng cá nhân. Sau đó rút tấm danh thiếp ra.

Trương Duy Viễn. Văn phòng Luật sư Duy Viễn. Tầng 38 tòa nhà Tài chính.

Cách trụ sở Lục Thị chỉ 8 phút đi bộ.

Mẹ, mẹ chọn văn phòng luật sư ngay sát vách luôn sao?

Đẩy cửa văn phòng luật sư, lễ tân nhìn tôi. Ánh mắt cô ấy khác với lễ tân ở Lục Thị – không hề có sự khinh miệt.

“Xin hỏi cô tìm ai?”

“Luật sư Trương Duy Viễn.”

“Cô tên là gì?”

“Tô. Tô Niệm.”

Cô ấy ngẩn người, rồi cầm điện thoại lên: “Luật sư Trương, có cô Tô đến thăm… Vâng, là Tô Niệm… Vâng.”

Đặt điện thoại xuống, vẻ mặt cô ấy thay đổi, trở nên vô cùng cung kính.

“Cô Tô, luật sư Trương ở văn phòng trong cùng tầng 38. Ông ấy nói…” cô ấy ngập ngừng, “Ông ấy đã đợi cô rất lâu rồi.”

4

Văn phòng của Trương Duy Viễn rất lớn. Một bức tường đầy sách luật được xếp ngay ngắn.

Ông đứng dậy đón tôi. Ông khoảng hơn năm mươi tuổi, tóc đã bạc, sau cặp kính gọng vàng là một đôi mắt rất điềm tĩnh. Nhưng giây phút nhìn thấy mặt tôi, đôi mắt ấy bỗng đỏ hoe.

“Cháu… trông giống mẹ cháu quá.”

Tôi không khách sáo: “Luật sư Trương, mẹ tôi bảo tôi tìm ông. Bà nói ông sẽ cho tôi biết tất cả.”

Ông gật đầu, đi đến két sắt, nhập mật mã và lấy ra một bìa hồ sơ màu đen. Bên trong là một xấp tài liệu dày. Trên cùng là một bản thỏa thuận thành lập quỹ tín thác.

Người ủy thác: Chu Huệ Lan.

Người thụ hưởng: Tô Niệm.

Ngày thành lập: 15 tháng 3 năm 2012.

Chỗ ký tên là chữ của mẹ tôi. Từng nét một, ngay ngắn, đẹp hơn nhiều so với chữ trên phong bì, như thể bà đã tập viết rất nhiều lần.

“Mẹ cháu tìm đến tôi mười lăm năm trước.” Trương Duy Viễn ngồi xuống, giọng chậm rãi.

“Bà mặc một chiếc áo bông sờn màu, tay nắm chặt một chiếc túi nilon. Trong túi là tiền mặt, tròn 400.000 tệ.”

“Bà nói: ‘Luật sư Trương, tôi muốn mở tài khoản mua cổ phiếu’.”

“Tôi hỏi bà mua mã nào.”

“Bà nói: Tập đoàn Lục Thị.”

Đầu ngón tay tôi tê dại.

“Lúc đó tôi cũng sững sờ. Một nữ công nhân mất việc, cầm 400.000 tệ tiền mặt đòi mua cổ phần của một công ty mà bà nói là ‘không am hiểu’?”

“Nhưng bà lấy ra một cuốn sổ tay.”

“Trong đó ghi chép toàn bộ dữ liệu kinh doanh của Lục Thị trong ba năm qua: doanh thu, tỷ suất lợi nhuận, tỷ lệ nợ, biến động ban quản lý, đối chiếu với các đối thủ cùng ngành. Nó chi tiết và chặt chẽ hơn cả những báo cáo phân tích của các công ty chứng khoán mà tôi từng thấy.”

“Bà nói với tôi một câu.” Trương Duy Viễn tháo kính, lau sạch, “Bà nói: ‘Luật sư Trương, tôi không hiểu luật. Nhưng tôi hiểu một điều: mạng sống của con gái tôi không thể nằm trong tay kẻ khác’.”

Nước mắt tôi rơi xuống mặt bàn.

“Suốt mười lăm năm sau đó,” ông mở một bản báo cáo nắm giữ cổ phần, “hàng năm mẹ cháu dùng hầu hết số tiền được chuyển đến để mua cổ phiếu Lục Thị. Giai đoạn đầu giá thấp, quy mô nhỏ, bà mua từng chút một. Sau này khi công ty niêm yết, giá tăng, bà mua ít đi nhưng chưa bao giờ dừng lại.”

Ông đẩy bản báo cáo đến trước mặt tôi.

Tỷ lệ nắm giữ cổ phần: 8,3%.

Giá trị thị trường hiện tại: 172 triệu tệ.

Một trăm bảy mươi hai triệu tệ.

Đầu óc tôi như nổ tung.